Sanhaim (2)
Noviembre de respiración bajo la nada.
Sombra incoherente de aquella luna de invierno.
El mismo viento azota la ciudad construida
mientras la muerte da rodeos prolongando ceniza.
Cicatrices de vacío como caricias que no se irán.
Son los frutos del eco lo que queda por morir.
Los que sujetan las montañas, mientras caen al vacío, hasta quedar exhaustos.
Los habituados a la muerte, expertos en lo que se mueve a tal velocidad.
K
