Las volutas de los anteparos mineralizan el desarraigo
de los volúmenes voluptuosos, en claroscuros de cim-
breo. Pasa una sombra por la cascada artificial.

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MÚSICA DE CÁMARA
 

Como esa baba que lamosamente fascínase en la raya: de ese campo:
de un lado: los poliedros ubuescos:
                           del otro: las liendres polacas:
en ese lado: al lado: esa ladera helada: donde se desparrama:
la babosa:
                  lamiendo el mismo deshabillé marrón que tantos años lleva
colgado en el ropero entre las perchas de los trajes que
tuvieron alcanfor: y que tuvieron, en las mangas, pistolas:
o de cuero de Rusia o de chinchilla:
                                                      el traje de la boda:
deshabillé marrón que al darse vuelta como mano de pulpo
-- una pulpa lorquiana -- deja ver la presteza de un anillo:
mostaza amanerada: o la amarilla marca de un enano que vomita
y se enanca: en esas correrías -- con el deshabillé marrón -- y
desabotonado en los pasillos de hoteles calcinados por un
viento nudoso -- y desabotonándose ahí mismo en el palier: se la palpa,
nudosa
 

como esa baba que lamosamente: ante esa mano: ráyase y fascínase:
en la demarcación de esos terrenos aúreos: alamedas, ligustrinas
holladas por el paso de un topo, de una veloz gacela: de unos tropos;
esas ropas tiradas al costado del campo
                                                      -- cuando los desnudaban
y les decían que era para tomar un baño --
                                                      dime Delia,
tú crees en esas músicas que tan mortuorias suenan cuando antes
de las ejecuciones batuteamos: y crees acaso en ellas? y crees?
dime sí crees

Dime ya, Delia:
                   creo en esas músicas que como liendres se agazapan
tras las axilas de los pobres que condenados a los gases se desnudaban
en las cámaras y aspiraban el fino -- o el bravío -- hedor del mediodía:
creo, decime, en esas melopeas de músicos de cámaras que toman la
batuta y suenan los violines violentos y los vientos ventrales cuando
ellos se retuercen, desnudos, en el gas: dime más: dime, creo en las
batutas que los ejecutores blanden en ese aire con leve olor a gas que
escapa de las cámaras de música en que el público, desnudo y demu-
dado, yace: dime, acaso lo crees? dime sí: que creo en esos públicos
desnudos que yacen demudados cuando por sus orejas penetran los
brumosos sonajeros, los dulces violoncelos de la cuna, del gas: dímelo
ya

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PASO DE LA SERPIENTE 

2.
Serpentina de cobras en el ballet mohave
mojándose a la sombra de espiraladas araucarias
por marcar en la hiedra la levedad de un paso
que es en verdad el paso de la hierba por el aire
mojado de los círculos de ojos hueros en salitrosos
vidrios fintas de macramé escandiendo la cítara
pupilar, su enamorado colibrí la córnea
cornea simulando en la alfombra del musgo
en lo aguado del aire ese rocío del humo en su
dehiscencia.

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FORMAS BARROCAS
 

Las volutas de los anteparos mineralizan el desarraigo
de los volúmenes voluptuosos, en claroscuros de cim-
breo. Pasa una sombra por la cascada artificial.

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Estos poemas pertenecen a:

Hule, Último Reino, BA, 1989.
Alambres, Último Reino, BA, 1987.
Águas aéreas, Último Reino, BA, 1991.

Todos de Néstor Perlongher